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Une poule sur un mur
dimanche 25 octobre 2009
par Annie WELLENS
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En rentrant à la maison ce soir-là, je suis surprise d’apercevoir mon mari à quatre pattes dans le jardin, comme statufié dans la position d’un père du désert catégorie « brouteur d’herbe ». Très étonnée par cette conversion à une attitude que je n’aurais jamais soupçonnée chez lui, j’ouvre la porte de la cuisine pour lui demander s’il compte dîner à table. La seule réponse que je reçois est de la fermer immédiatement (j’ai la bienveillance de penser qu’il s’agit de la porte) et surtout de ne pas ouvrir celle de la salle de bains. Broutage, refus de baignoire, parole brève, mon hypothèse de départ se confirme.

Un peu inquiète, je le rejoins à ras de terre, et il me montre d’une main le haut du mur clôturant le jardin, de l’autre le pied du laurier planté par mes arrière-grands-parents. « Elle sait qu’il est là », me murmure-t-il. Le temps de me demander si mon époux ne subit pas quelque assaut diabolique, je vois le poussin pépiant sous l’arbre et la poule gloussant d’inquiétude sur le mur. Rassurée quant à l’équilibre spirituel de mon conjoint, je peux désormais le seconder dans sa mission de sauvetage. « C’est le chat qui l’a rapporté… » Tout s’éclaire : mon mari a repris le poussin bien vivant au chat qu’il a enfermé dans la salle de bains mais la petite boule jaune s’est échappée de ses mains et a trouvé refuge sous les racines inextricables du vieux laurier. « Je ne vois qu’une solution, lui dis je, faire donner le chat pour débusquer le gibier. »

Des images de chasse à courre nous galvanisent. Nous libérons le chat de chasse qui nous traite pendant deux secondes par le mépris avant de bondir sur la proie retrouvée. Elle s’enfuit en pépiant de plus belle pendant que la mère poule l’encourage de la voix. Je bloque le poussin pendant que mon mari coince le chat en furie et le réintègre dans la salle de bains.

Nous prévenons le propriétaire des gallinacés, notre vieux voisin, retraité de la DST. Il arrive, très ému, et, regardant sa poule toujours affairée et caquetante sur le mur, laisse tomber cette phrase qui remet en cause la réputation ancestrale de baroudeurs insensibles affectant ces fonctionnaires : « Je n’ai jamais entendu quelqu’un crier comme ça ! »

Après leur départ, le cœur en paix, je redresse quelques plantes malmenées au cours de l’opération, et soudain je descends d’un degré dans l’abîme du mal : un cadavre momifié de poussin gît sous un rosier. Le félin meurtrier n’en était donc pas à son coup d’essai, et j’imagine la haine qui doit couver dans le poulailler d’à côté. Je n’ose plus soulever une feuille, et me réfugie à la maison où je trouve notre chat couché sur un banc. « Mais pourquoi… » - je ne peux finir mon interrogation accusatrice. Il effectue un roulé-boulé, pose une patte sur ma main, ferme les yeux en ronronnant. Ce prédateur abandonné me désarme. Je contemple en lui un « assassin si beau qu’il fait pâlir le jour (1) ».

(1) Le Condamné à mort, poème de Jean Genet.

Chronique publiée dans La Croix du 14 avril 2008

 
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